SI HABLAR ES LA MUERTE, NO ES HABLAR

Si la moneda acuña su cruz en la mano señalando derrota

y sueña el malandrín con la suerte de la esfinge

en el retrato que dictaminó como prisionera del bolsillo…

Si la tarde compañera del murmullo que muda la piel

te unta la mirada de juegos horadando los dos reales

del abuelo; maneja el revólver de tu voz con sus cinco

balas de plata, menos una.

Si detengo la burbuja del olvido que respiras

y desde el fondo del pozo surge el eco,

espera que la lluvia ahogue tu desnivel de tristeza

en el brocal de piedra que te circunda el pecho.

Si hablar es la muerte,

no hay terceto en la representación del adiós

y entonces nadie llora de rodillas en la esquina sombría

del cuarto oscuro, allí donde el amor te expulsó.

Y no me vendan la elegancia del barrio

donde chocaron nuestros huesos, que deletrear puedo

con diferente acento vuestro nombre propio

con pulso firme y los ojos cerrados.

Si hablar pudiera el muerto,

párvulo ignorante se declarase el mono

y las muecas de tres calaveras mintiendo en silencio,

reirán por el chiste recién descubierto.

Del Poemario “LA MÁQUINA DEL TIEMPO”

de Carlos Fernández del Ganso

Traducción: Esther Núñez Roma

IF TALKING IS DEATH, IT IS NOT TALKING

If the coin mints its tails in the hand, noting defeat

and the malignant dreams of the fate of the sphinx

in the portrait that it ruled as a prisoner of the pocket ...

If the evening companion of the murmur that sheds the skin

bribes you the gaze of games perforating the two real

of grandpa; handle the revolver of your voice with its five

silver bullets, except one.

If I stop the bubble of oblivion that you breathe

and from the bottom of the well comes the echo,

wait for the rain to drown your slope of sadness

on the stone curb that surrounds your chest.

If talking is death

there is not tercet in the representation of farewell

and then no one cries on their knees in the shady corner

from the dark room, where love expelled you.

And don't sell me the elegance of the neighbourhood

where our bones collided, that I can spell

your own name with a different accent

with a firm pulse and closed eyes.

If the cadaver could speak,

ignorant toddler declares itself the monkey

and the grimaces of three skulls lying silently,

they will laugh at the newly discovered joke.

From de Poemary "THE TIME MACHINE"

by Carlos Fernández del Ganso

Translation: Esther Núñez Roma